DESBOTAR-SE-Á

Devo ter escrito este texto há poucos meses atrás; hoje, minha página está novamente em branco. Toda a coloração que ele -- não identificado aqui, por razões óbvias -- deixou impressa em minh'alma, foi-se. Exatamente como eu desejei. Restaram apenas os versos; versos soltos e feitos de vento.

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Se pudesse facilmente arrancar-lhe do meu peito, já o teria feito.

Não o queria abrigado mais em minha alma, não mais.

Luto veementemente contra o aconchego com que você se instala nas profundezas do meu ser.

Colocá-lo-ia para fora, expulsá-lo-ia daqui de dentro, se me fosse permitido.

Mas, impossibilitada de lutar contra os implacáveis destino, e alma, e coração, espero somente que você se retire vagarosamente.

Serei contente novamente quando notar que já não o percebo fazendo parte de minhas ideias, de meus planos; do meu cotidiano.

Viverei plenamente ao não mais me recordar do seu sorriso por qualquer mero fato inusitado; tal qual o faço, constantemente.

Aguardarei pacientemente que cada singelo pedaço teu, cada mísera lembrança tua, saia de mim.

Como uma roupa que desbota, perdendo sua cor, você irá desfalecer-se em minha memória, perdendo sua vividez.

O tempo, senhor da vida, senhor de tudo, se encarregará do que eu, sozinha, não posso sequer ousar fazer.


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PENSAMENTOS ESPALHADOS

FORMA-FUNÇÃO

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ESSÊNCIA-APARÊNCIA

-Ser inteligente E sensível.





Tudo precisa ser assim tão genérico, tão sem vida!?

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Sustentável; Durável; Permanentemente mutante!

PENSE POR SI MESMO; QUESTIONE A AUTORIDADE.

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HOW WE DO. NOT JUST WHAT AND WHY; IT'S HOW.

Usar o que temos, da melhor maneira possível: Efficiency.

Tudo junto, tudo misturado, tudo em um só: Sinestesia.

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BE UNIQUE; AUTHENTIC.

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Qualidade é o que importa, e não beleza. Não deve ser bonito, só deve não ser neutro; deve provocar reações nas pessoas.

~ Obra de concretismo, vá lá;

O TEMPO E SEU RITMO

Adoro certos filmes adocicados. O frescor deles têm um quê de especial; como se quisessem à qualquer custo ser vivos como a própria vida o é, mas não atingem esta perfeição, são meras cópias.

{A arte imita a vida, ou a vida imita a arte?/ Mas não é isto que está em questão, minha observação agora é outra - haverá um espaço para falar de arte, certamente, pena que não seja este.}

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Há certos personagens que são mágicos, encantados. Leopold é um deles, sem sombra de dúvida.

Hugh Jackman, o ator australiano que de tão versátil que é, consegue interpretar o bruto Wolverine e a um só tempo também se encaixa perfeitamente no papel do charmoso cavalheiro vindo do século 19, ninguém menos que Leopold.

O homem perfeito. Educado, polido, gentil. Preocupado com o bem-estar da amada, faz de tudo para agradá-la, é deliciosamente romântico. Veste-se impecavelmente, anda sempre com um sorriso nos lábios - o belo sorriso de canto de boca - e todo seu gestual reflete sua sofisticação e sua simplicidade. O sonho de toda e qualquer mulher que se preze.

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No entanto, não foi isto que me chamou mais a atenção. Foram suas falas marcantes. Foi sua maneira de ser, e de ver o mundo. Algumas preciosidades do filme coloco aqui agora:

~"Ora, mas nesta época de agora vocês têm todas as facilidades, e não encontram tempo para a integridade? Vocês refinam a mentira até que ela aparente uma verdade?"

~"Tudo é melhor assim, num ritmo mais lento, numa dinâmica lenta. Assim a vida não exaure a sua beleza natural." (esta merece uma explanação: esta frase foi dita após um final de semana, passado ao melhor estilo vitoriano.)

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Doce e sábio Leopold.

JUVENTUDE

Cada vez que tenho o (des)prazer de compatilhar alguns momentos com jovens da minha geração, os nascidos depois da queda do Muro, eu me espanto mais e mais com o comportamento de meus companheiros de idade.
Como será que cabe tanta futilidade, falta de seriedade, e apreço pela aparência compactado em tão pouco espaço de tempo de vivência? O meu desalento é ter a impressão de que não é relevante pensar, de que uma cultura extensa não é desejável, ou pior, que nada disto está na moda; pois posso perceber -- por experiência própria, diga-se -- que não é absolutamente necessário ter anos e anos de bagagem para ter um pouquinho de bom-senso, ou seja lá o que os adultos, em sua grande maioria, têm - ou deveriam ter.
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Ser jovem não pode significar ser rebelde ou revoltado, sem que haja o mínimo fundamento para sê-lo. Ser jovem deve significar ter a cabeça aberta para as novas ideias e conceitos, ser mais flexível, mas não ter a mente desnaturada -- imatura, não-madura como uma jaca verde -- e incapaz de ser utilizada propriamente.
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Acho que até Freud ficaria perdido nesse mar de ignorância, cegueira e insolência juvenil.

PENSAMOS, LOGO SOMOS HUMANOS

-x-

Ocorre-me uma ideia agora.

Mais que isto, é uma indagação o que me veio à mente.

Não cheguei a nenhuma conclusão ainda, afinal, não saí nem da pergunta, que é:

Pensamos todos? Ou pensar é privilégio de alguns?

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Não me refiro ao pensar biológico, pois todos que têm cérebro fazem a tal da sinapse, e por consequência pensam. Estou querendo fisgar o sentido nobre da palavra 'pensar'.

Gostaria de saber é se todos, ao menos uma vez em vida já se questionaram o sentido da existência. Ou, quais rumos tomaremos. Ou ainda, de onde veio toda essa bagunça chamada Universo.

Gostaria que me respondessem se alguém deixou de se auto-analisar e o que lhe cerca, e de buscar uma verdade além daquilo que é óbvio e notório.

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Gostaria de compreender a ignorância humana; a pura e simples ignorância.

Se talvez alguém pudesse me esclarecer de onde vem tanta falta de conhecimento, de juízo moral e de senso de mundo, eu não questionasse mais se meus companheiros de jornada alguma vez se questionaram como eu o faço agora.

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~As velhas perguntas, e a velha falta de respostas.

DE BRISA E DE SONHO SE FAZ A VIDA

A nostálgica infância me traz boas recordações, assim como deveria de ser. Meus dias eram sempre iguais e sempre diferentes. Gostava de brincar e saltitar, como qualquer infante comum; mas também de pensar, o que já não era lá muito usual entre as criancinhas de 4 ou 5 anos. Eu achava delicioso pensar em tudo ou pensar em nada. Minha principal diversão durante toda minha vida, recente que é, fora uma só: passar horas a fio matutando alguma ideia na minha cabeça de papel. E temo que continuará a ser esta mesma, durante a jornada que se traça ante meus pés.
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Deitar na cama, no chão, na grama, no sofá, aonde quer que fosse, e simplesmente deixar a imaginação correr solta; libertar a mente, e fazer com que apenas ela, e mais nada, seja o limite. Isso me entretêm como nenhuma outra coisa feita de matéria, seja ela orgânica ou inorgânica. Quando menina pequena, quaisquer brinquedos que tivesse, quaisquer amigos, quaisquer coisas que fossem, perdiam a vez frente a esta minha 'atividade', ou também face a um outro maravilhoso exercício intelectual, complementar a este meu favorito já descrito, e que é a belíssima descoberta!
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Perguntar, questionar, conversar, interrogar, pesquisar, fuçar, ser curiosa, ler tudo que estava à vista -- de bulas de remédio à dicionários -- me deixava extasiada, me fazia ter cada vez mais empenho em aprender, cada vez mais apreço pelo conhecimento. Talvez seja o inebriante frescor do saber novo, recém adquirido, que ficava reverberando na minha cachola, entorpecendo os neurônios, deixando-os com a sensação de querer mais, como um viciado necessita do objeto de seu vício; mas guardadas as devidas proporções, é claro.
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Engraçado é que, um processo intelectual não funciona sem o outro. É preciso adquirir informação, para ter um arquivo gravado no cérebro -- o meu que deve ser composto de mingau a esta altura de tanto que já estoquei (in)utilidade nele -- e assim, ter condições para fazer com que a mente viaje tranquilamente por um Universo potencial de opções para criação de coisas, aparentemente, novas. Não é mesmo fantástica essa engenhoca que fica dentro do crânio?
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E tem mais dos meus dias de infante. Fui -- e continuo sendo em certa medida -- uma daydreamer, uma sonhadora. Aquela que tinha moralidade elevada, que sabia o que era-certo-e-errado, que tinha muito mais 'noção' que os outros da mesma faixa etária; aquela que fazia papel de mini-adulta, que procurava ser o melhor que pudesse ser, que se preocupava com o caráter, com os que estavam à minha volta.
Mesmo assim, e talvez por ser assim, eu planejava. {Era uma criança, que poderia eu fazer além disto?} Então, reservava ao futuro a ação, ficava apenas na montagem de um esquema de como seria quando finalmente 'crescesse' e pudesse enfim, provar - para mim mesma e para quem mais estivesse interessado em demonstrações de auto afirmação - o meu valor; quem era 'eu' neste planetinha peculiar.
O engraçado é que, apesar de toda essa carga de seriedade, eu era feliz. Era contente, tranquila, serena. Não me cobrava de nada. Era a pura essência de mim, toda inteira, toda orgânica, todo meu interior ficava à mostra na Anielle que se via por fora.
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Infeliz ou felizmente, a vida corre. Avançamos na linha do tempo. Vamos aumentando de tamanho, vamos acrescentando mais e mais saberes ao nosso conteúdo, vamos virando gente grande.
Aprendemos como as coisas de fato são e perdemos a singeleza de imaginarmos-as como deveriam ser. Trocamos a visão do mundo através dos óculos cor-de-rosa, por armação sem lentes. Vemos a realidade nua, crua, e ardilosa.
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E eu amarguei. Endureci. Enrijeci meu eu moldável. Fechei-me em minha casquinha de fino cristal, e me escondi dentro. Nunca mais sairia de lá, prometi, jurei de pés juntos. Fixei uma bandeira de -- quase -- completo isolamento, vivendo somente de brisa.
Ninguém mais veria o que há por dentro; eu era -- ou ainda sou um tanto quanto, não sei por certo -- a resignação feita em gente.
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Mas me é mais delicioso perceber que apesar de ser uma tarefa incrivelmente complicada, posso ser quem eu desejar, tendo consciência desta minha ingenuidade, tendo em vista a alma delicada -- e por esta mesma razão, uma alma não-rasa -- que tenho. Posso ser quem fora um dia, uma vez mais. Posso ser uma versão aprimorada do que fui, se conseguir limpar a visão; se puder ver o mundo de um jeito todo novo, de olhos não-viciados pela maldade. Posso ser melhor ainda, se for hábil o suficiente para arrancar do âmago um pouco de ideal, um mínimo de sonho, se me permitir sair do casulo.
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Só quero ter em mim aquilo que Saramago diz necessitarem as cidades de serem: limpas, cultas, livres, modernas e organizadas. (Talvez saudável seria bom de ser também!)
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O que posso mais querer além da tríade verdade-justiça-liberdade?
Sou/seria/serei completa deste modo.

~Vivo de fragmentos de momentos únicos; de retalhos de humanidade sincera; de pedacinhos de ilusão persistente.

A LÍNGUA/

Já dizia alguém que 'a língua é a porta de entrada de uma cultura', referindo-se àquela matriz de conhecimento, através da qual temos acesso a todos outros conhecimentos existentes - ou aqueles que ainda não são fatos consumados. Afinal, nós pensamos, sentimos, comunicamos, e criamos na língua materna; nós somos na língua-mãe.

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E a viagem pelo Universo mágico e encantado(r) de uma Língua não poderia ser menos empolgante e rica - riquíssima que foi para mim no Museu da Língua Portuguesa.


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Ver um espaço, no coração da maior cidade do país -- minha São Paulo querida -- inteiramente dedicado àquela que nos serve de matriz para a nossa expressão e comunicação, e mais, àquela que é a matiz da nobre arte que é a Literatura, foi simplesmente extasiante; a palavra translúcida mostrada ali, amada ali, é viva, é fonte de vida. Fez-me notar que jamais poderei deixá-la, independente de onde resida, de que faça profissionalmente, de quem eu venha a ser, durante todo meu viver, viverei nas palavras e das palavras; Para sempre amarei as Letras.